Y así también Faunia en luna llena...

Los Castellanos del Perú

2009-04-30T04:17:40+00:00

Muy buen documental realizado por la especialidad de Lingüística de la PUCP. A propósito de la portada publicada el 23 de abril por el diario Correo, que señala el "bajo nivel" educativo y cultural de la congresista Hilaria Supa.

LA EDAD DE LA IRA

2009-04-24T01:50:00+00:00

Por Aldama Suiz

"Permanecer en silencio

y en la indiferencia

es el más grande pecado de todos"

Elie Wiesel

Ira Rennert tiene 75 años, desde hace 12 años opera sus negocios en La Oroya (Junín), pues es dueño del centro metalúrgico DOE RUN Perú que compró por 120 millones de dólares. Él es, para que lo sepan todos, una verguenza nacional, sus fundiciones arrojan al ecosistema 1000 toneladas diarias de azufre (sangre en los pulmones), cadmio (osteoporosis), plomo (daño cerebral) y arsénico (huecos estomacales). Él a diario bota 85 veces más arsénico, 67 veces más azufre, 41 veces más cadmio, 13 veces más plomo de lo permitido según estándares internacionales. Envenena a los 33 mil oroínos, de los cuales 18 mil son niños, vía aire, agua, comida, todo lo que se toca. Ellos, sí, todos ellos están contaminados, tienen, según los estudios, 70 microgramos de plomo por decilitro de sangre en promedio, solo es saludable 10 microgramos, según La Organización Mundial de la Salud; esos niños son conocidos como los grises, por la cantidad de plomo que tienen en la sangre y que se refleja en su piel.

Muchos niños escupen sangre, vomitan bilis y nacen con daño cerebral pues desde el vientre materno ya están contaminados con plomo. Dentro de los pobladores hay 2000 casos de cáncer registrados. Es tal la contaminación que el Estado ha creído conveniente salvar a los pobladores propiciando un éxodo, es decir, mudar a los 35 mil pobladores a 6 kilómetros de la zona del desastre, es decir, refundar La Oroya, invirtiendo 130 millones de dólares en ello. Todo esto sucede a solo 5 horas de Lima en bus. ¿Tú lo sabías? ¿Sabías que la tragedia de La Oroya está en el segundo lugar de catástrofes ecológicas, solo superado por la explosión radioactiva de Chernóbil en la Ucrania de 1986? Es decir, que si no hubiera pasado esto, el Perú estaría en el primer puesto de catástrofes ecológicas, ¿te da verguenza ello?

Si tú eres de los que cree que da verguenza estar en el último lugar de las eliminatorias de fútbol, atiende y entiende. Si eres peruano y te ofende esto pues entérate, Ira Rennert está en el puesto 132 de los hombres más ricos del mundo, con 6 mil millones de dólares en su cuenta bancaria, su grupo empresarial RENCO INC generó en el 2008 la friolera suma de 960 millones de dólares y es propietario de la mansión más grande de Estados Unidos, en una exclusiva zona recontrapituca de Nueva York, valorada en 186 millones de dólares, cuenta con 29 dormitorios, 39 baños, canchas de tenis y una amplia y limpísima laguna artificial. "Mi idea es que se pareciera al palacio de Versalles", ostentó Ira a la prensa. En tanto en La Oroya se cava un hueco tan profundo y largo que se puede ver desde la Luna, las fuertes explosiones han rajado a muchas humildes casas de los pobladores. Son ciudadanos NN para todos, incluso para ti. Lo peor de todo es que son compatriotas.

Es tal la avaricia y tacañería de este empresario-genocida que aprovecha el tema de "la crisis internacional" para declarar en insolvencia a DOE RUN Perú. ¿Qué hace?, le importa muy poco cumplir con el Plan de Adecuación y Manejo Ambiental (PAMA) desde 1998, y pide que se siga prolongando su puesta en marcha hasta el 2011. ¿Que hace?, quiere despedir a más de 2000 trabajadores con el pretexto de mandarlos de vacaciones pagadas por un mes, sí pagadas, que lindo él, pero solo el 20% de sus sueldos. ¿Que hace?, que si no se paga una deuda por 185 millones de dólares no puede continuar funcionando DOE RUN Perú, pero a quién le debe DOE RUN Perú esa cifra, a RENCO INC, sí, sorpresa, al mismo ¡Ira Rennert! Y en tanto, ¿qué se les ocurre a nuestras autoridades?, prestarle, sí, a Ira, 175 millones de dólares, gracias al apoyo de nuestros empresarios, claro. O sea el casi octogenario Ira se debe estar al punto de mearse en los pantalones de la risa de nuestra clase dirigente. Para que sepan, ¿saben quién pagó la mansión de Ira? 120 millones de dólares que Ira dijo que no existían hace dos años y que fueron a parar a cada ladrillo, cemento y water de esos 39 baños. Los peruanos le pagamos el trono a Ira con los escupitajos de sangre de los niños de La Oroya, tus compatriotas, hermanito.

Él es el enemigo número uno del Perú porque mata, agrede e insulta a nuestra gente, empresarios de esta tipo no son ejemplo para nadie. ¿Creen que todo el dinero del mundo, sus 6 mil millones nos debe comprar de esta manera? Nos lanza heces a diario en la cara todo porque es billonario y compra el silencio y amagues de otra verguenza nacional, nuestro compatriota Juan Carlos Huaygua, gerente general de DOE RUN Perú. El estado debe actuar y expropiar DOE RUN Perú, porque es un caso excepcional y alejarnos así de este malnacido de una buena vez y por todas y entregarnos una razón de dignidad.

Por El Día Mundial de la Tierra

Aldama Suiz

PD: Reenvíalo a tus contactos para que conozcan a este genocida.

PD2: Algunos documentales y reportajes de interés:

Un respiro para María (2´.19´´):
http://www.youtube.com/watch?v=-IDeG7mSFIE

Los niños de la Oroya (3´):
http://www.youtube.com/watch?v=gg6en44jE4I

House of lead: La Oroya - Perú (10´):
http://www.youtube.com/watch?v=Kpwu8DOmzoU

CNN - DOE RUN (5´.03´´):
http://www.youtube.com/watch?v=vnl2OGoeQNw

PD3: Fotos exclusivas de la mansión de Ira o de los oroínos:

http://good-times.webshots.com/album/551422814IrrFUH


PD4: Más información:
http://www.salvemoslaoroya.org/

Para escuchar un fado

2009-04-24T18:06:40+00:00

Las rosas de nuestro camino

"... e quando canto todos vêem com certeza na minha vida a beleza...". Fado portugués en voz de Amalia Rodrigues, genial criatura portuguesa. Elegí hacer una edición de esta canción "As rosas de meu camino" porque representa mejor que nunca como me siento en esta parte de mi vida. Caló en mi sensibilidad más que cualquier otro tema de Amalia , la escucho desde el 2007 y he quedado atrapada por estas melodías. En el minuto 2:02 aúlla como sólo lo haría sólo ella "... e quando canto todos vêem com certeza na minha vida a beleza " es para mi el momento mas hermoso y hondo de la canción, el climax, será por alguna cuestión subjetiva o acaso sea porque esos pocos segundos dan al cuerpo la impresión de separarse de mitad, caminar unos pasos y volver a unirse desde un humo muy violento a algún azul añejo. Hice este trabajo luego de editar un reportaje bastante soso. He usado también algunos de mis trabajos de fotografía para explicar mejor lo que quería o en un principio quise narrar en el video, sin embargo no ha quedado en un 90% como yo hubiese querido. Este clip está inspirado y dedicado a mi padre, siempre evocando algunas cosas que tengo en la mente... latidos, jadeos, delirios. Al principio y final hay dos cielos incendiándose, son del norte peruano, al cual siempre vuelvo casi por una suerte de inercia.

Finalmente, pienso que para escuchar una canción y en especial un fado hay que oír desde adentro, como si se pudiese recordar el sonido de nuestro propio nacimiento o como si estuviéramos invitados a oír nuestra propia muerte; sólo vivir, y dejarse llevar sin efectuar ninguna resistencia...

Quem julga que são rosas as pedras do meu caminho
não sabe que encontrei sempre nas rosas que me deram
Perfumes que ao colher, me deixaram espinhos
dos olhos me caiu o sangue que fizeram

Porque o perfume é passageiro, é fugaz
como lume que nos faz mais firme à cinza aquecida
E os espinhos numa ferida que me doa,
na alma de uma pessoa, duram tanto como a vida

Quisera como dantes saber rir em gargalhadas
tão ricas que no ar ganhassem formas esculpidas
Porém no sol da vida há nuvens equiparadas
enchem de sombras negras a luz de certas vidas

E quando canto todos vêem com certeza
na minha vida a beleza dum sonho que quer vingar
Mas ninguém pode dar vida a um sonho belo
É construir um castelo que é todo feito no ar

Traducción al español.

Quién considera que son rosas las piedras de mi camino
no sabe que encontré siempre en las rosas, que me dieron.
Perfumes que al coger, me dejaron espinos
de los ojos me cayó la sangre que hicieron.

Porque el perfume es pasajero, es fugaz
como llama que nos hace más firme a la ceniza calentada
Y los espinos en una herida que me dan,
en el alma de una persona, duran tanto como la vida

Hube querido como antes saber reír en carcajadas
tan ricas que en el aire ganasen formas esculpidas
Pero en el sol de la vida hay nubes equiparadas
llenan de sombras negras la luz de ciertas vidas

Y cuando canto todos ven con certeza
en mi vida la belleza de un sueño que quiere alcanzar
Pero nadie puede dar vida a un sueño bello
es construir un castillo que es todo hecho en el aire

meu limão de amargura (mi limón de amargura)

2008-10-03T19:33:58+00:00

" meu amor meu amor, meu corpo em movimento...meu pássaro cinzento..."

Fado portugues en voz de Amalia Rodrigues

¡Feliz Día de la Mujer Mundial!

2009-04-23T01:04:01+00:00

en cualquier lugar del cosmos / una mujer vuelve el cuerpo / Bucarest, Nablus , Lima / y todo el universo se agita con él para tañer en piedras

De Piedra Viajera, 2007

Fotos y texto :

Causalidades

2008-03-09T00:59:44+00:00

“Lo nuestro duró lo que duran dos peces de hielo en un güisqui on the rocks”

Joaquín Sabina

Devoré con inquietud tu último mail, era concluyente. Esperando talvez encontrar alguna palabra que hablara de mí, lo releí varias veces, pero estabas lejos de mencionarme. Líneas arriba habías comenzado maldiciendo a los editores de la revista, la fotografía, la enfermedad de tu madre, otra vez la fotografía y mucha insistencia en “Con tanta basura y tratando de que publiquen un buen trabajo mío, no una imagen que satisfaga la masturbación mental del director. Te llamo pronto, estaré bien, gracias”. Y por qué tantas semanas de silencio, de no saber. De la modernidad e ilimitadas vías de comunicación en segundos que no me concediste. Pues bien, ahora sabía. Era cierto que perdiste el interés en mí, cierto también que había esperado tu llamada como fanática y que ese email tuyo en mi bandeja, recibido como un dardo sobre otro dardo, era una confesión sincera de tu alejamiento. Pero ya no te esperaría más, aún si llamaras o regresaras. Sólo dejarte un mensaje final, hoy miércoles, tres de la tarde, diciembre.

Responder a remitente.

“Siento mucho encontrarte así. Dirás “¿cómo así?”. Así tan ausente de mí. El lazo de nuestra comunicación se ha carcomido. Pero tú estarás bien, eres fuerte, lo sé. Ya no vivo con mis padres hace varios meses, no te lo dije antes. Tampoco creo que importe. Estás tan bien acompañando... Sólo decirte que a veces caminaba con las amigas de universidad hacia el mar en invierno, cruzaba la avenida y veía el Café Maroún, el de paredes enmaderadas ¿lo recuerdas, no? Me duele esa calle, es como si tuviera vida propia, en fin, debe ser algo más de lo que llamabas mis fantasías. Cuando iba sola, luego del trabajo, por las noches pedía capuchino, muy pálida con un saco oscuro me sentaba en la mesa más alejada, escuchaba el jazz lento “black is the night black as my heart…” y fascinada hasta el llanto junto a esa mezcla de olores de la madera con la brisa marina y el café denso, te recordaba. Todo esto en invierno, después del otoño en que apareciste en aquel mismo café envuelto en una bufanda beige“Disculpe señorita ¿está libre este sitio? ¡Ah, Galia! tú eres Galia de la universidad ¡Genial encontrarte! Sí, he visto tus trabajos, también publiqué en España. Tus fotos son buenas, la foto en prensa es distinta… podríamos hablar más de ello…”. Cuarta semana“Galia, te quiero mucho, Galia…” Música suave enfrente, fotos. Tercer mes, recuérdalo, tropezabas torpe en tu habitación, la luz se perdía “Gali, debo viajar, no sé cuanto tiempo me quede allá, pero estaré llamándote, comunicados siempre…”. Hoy es verano, y quiero decirte que eres un hijo de puta, que es mejor si no me llamas. Hace una semana, ella, mi amiga, la retratista valenciana, me confió por msn, ignorante de su condición, que cabalga contigo desde hace un mes en ese piso que tienes rentado en un suburbio de Madrid, las fotos que le haces desnuda y fotos que se toman cuando salen.”… Ey, chavala ¿estás ocupada o qué? ¿por qué no me contestas? Mira que tú y yo no hablamos casi nunca ¿no te da gusto que un compatriota tuyo haga camino aquí? …no pensé que los peruanos fuesen tan buenos amantes, eh”. Apenas pude teclear “a-d-i-o-s-d-e-bb-o-s-a-l-i-r-a-o-r-a”. El mundo, tan circular acaso, que todos coinciden en un mismo punto y tu silencio tan evidente. Adiós”.

Enviar. Cerrar sesión.

Ahora, sentada en esta orilla con mis 24 años cumplidos y dos maletas, a punto de partir me pregunto si no fue error el tiempo compartido contigo. De súbito mi celular suena, código 00 34 en la pantalla. “¡Bah!”. Movistar. Apagar equipo.

“Pasajeros del vuelo 6458, favor de abordar por sus respectivas puertas de embarque…” Y así sin más, levante mi equipaje de mano, caminé hasta la fly hoster y entregué el boleto de ida. Afuera, Lima, en verano, comenzaba a lloviznar.

© galia gálvez retamozo

DERRUMBE

2008-03-02T06:59:23+00:00

Sábado, siete y algo de la mañana, aún dormitaba la parte más vivida de un sueño donde Fabio salía de viaje y me entregaba un sobre pidiéndome lo abriese después de que hubiera partido, pero me despertó la voz rígida del locutor “…el tránsito se encuentra interrumpido en el kilómetro 67 de la carretera central… pueblo de San Jerónimo de Surco… derrumbe ocasionado por las lluvias…” Di un giro violento sobre la cama y fui separando de a poco un párpado, el otro, ¡maldición! el ardor que ocasiona la luz temprana y esta fotosensibilidad mía. En un minuto había cambiado mi habitual semidesnudez del sueño por un pantalón cargo verde, polo sin mangas y pañoleta negra. Sí, me iba, cada vez menos adormecida crucé el garaje. Maletín, baterías, la fiel Canon, lo más que necesitaba. Al salir tropecé con mi madre y hermano, algo dijeron, creo que ella quiso prevenirme del frío, pero ya no me calan las lluvias, además, los seres como yo somos un encuadre perfecto de soledad junto a la lluvia, similar a una foto olvidada de Cartier-Bresson en la vía o sea porque soledad es de artículo femenino.

Sola llegué hasta la carretera bloqueada. “No hay pase señorita, hasta aquí llegamos ¡baja puente!” Y allí me dejó la combi, al final de una cola de buses con pasajeros gruñendo, camiones con fruta descompuesta, camionetas y autos varados a 400 metros del derrumbe, la culpable, una roca de cinco toneladas. Hora de caminar y lo hice, lo único molesto fue al pasar, de las ventanas me cayeron silbidos y piropos que encarnaban a colegiales de hormona estimulada. Camaleónica, mi piel pasó por todas las escalas del blanco al gris y del rojo al azul furia. No hay duda – me dije convencida – El calor y la espera, arrecia a los hombres. Debía llegar al punto, aunque el sol de esa mañana fuese más criminal que las voces y los mosquitos.

Caminante no hay camino

Desde mi reportaje sobre el penal Castro Castro, el 2007 sólo había cosechado flores artificiales: publicaciones, entrevistas, aplausos ilusorios, el viaje a Europa, un gran amor trunco, amores de un día, dos editores que quisieron acostarse conmigo, y finalmente escribir y hacer fotos sobre realidad latinoamericana para la Iglesia Católica. Pero Fabio cambió todo a su llegada, me había recomendado a un medio en Perú y yo debía pulir mi portafolio.

El sol tostaba mis brazos cuando comencé a disparar con la Canon, lente angular de 6.0-72.0 mm, disparé a la roca montada en la pista, a la fila de carros atollados, a los policías de carretera que contrariados hablaban por celular, en tanto un tractor ensordecedor luchaba con las rocas y vendedores improvisados la hacían linda. Hice tantos ángulos, en contrapicado, primeros planos, panorámicos, planos detalles y repentinamente ¡A correr, carajo! desde lo alto el cerro rugía furioso nuevamente, exhalando polvo y piedras. La vida humana siempre tan frágil, una pequeña roca, suficiente para un adiós fortuito. Pasado el trance continué las fotos.

A medio día la pista quedó limpia, empezó el transito lento lento. Terminado mi reportaje, bajé caminando a San Jerónimo de Surco, un pueblo pequeño que no había vuelto en cuatro años, cuando con amigos de la universidad viajamos para hacer un documental sobre las Caratas Palacala. Pues bien, el pueblo había cambiado, ahora tenía panel de bienvenida, paradero y paredes empedradas en el camino de ingreso, antes del puentecito. En San Jerónimo vivían los abuelos de una vieja amiga, pero ¿donde quedaba la casa? bueno, preguntando se llega Roma, aunque según algunos, las personas por las que preguntaba habían muerto hace cincuenta años. Sujeta de la Canon, seguí andando bajo el cielo que ahora se había nublado, ni un alma en las calles, esa imagen me hizo evocar a Albacete en España, quizás por su silencio a la hora del almuerzo, por su clima o por la melancolía que me producía, pero entonces recordé la loza, los rieles del frente, pregunté a unos niños que jugaban, no les dejé terminar de responderme y me fui a velocidad.

Reminiscencias

En el camino distinguí a la vieja Jovita con una bolsa de mercado, la mujer que vivía en casa de los abuelos, no me reconoció al verme. “Hola Jovita, soy Galia, la amiga de Dorica”. Los ancianos siempre se duelen de la vejez de alguien que antes vieron más joven pero no de la de ellos mismos porque tal vez ya no recuerdan cuando fue que empezaron a hacerse viejos. La vi igual a Jovita, será porque me estoy haciendo vieja. La ayudé con su bolsa y llegamos a la casa de la abuela. “La amiga de Dorica está aquí, quiere saludarte” dijo su voz apagada. Ingresé a la salita gris, sus sillitas parejas como cuatro años atrás. Y pienso en qué tipo de soledad se vive a esa edad, porque después de unos minutos de conversar sobre mi llegada inesperada, mis estudios en la universidad, Lima y mi trabajo, la abuela rompió a llorar agradeciendo mi visita; sólo atiné abrazarla fuerte y al hacerlo creí que abrazaba a alguno de mis desconocidos abuelos. Esa escena me retorció dentro. Después de despedirme, caminé lánguida hacia la plaza del pueblo estirando los brazos, quería fotografiarlo todo. Del cielo garuaban medianas gotas.

Ave mojada

Una y treinta de la tarde, amenazaba llover fuerte, porque el cielo se tornó oscuro y las pocas personas caminaban raudas a sus casas, más tarde fueron los vientos intensos golpeando las palmeras de la plaza, agitando mis cabellos. El único restaurante del pueblo, puerta cerrada. Pero en verdad la lluvia densa no me parecía amenaza, sino más bien algo que siempre he buscado, por eso extendí mi palma ante la primera gota grande como si todo mi cuerpo fuese tierra seca y agradecida, hasta que comenzó el amable aguacero en que me quedó la imagen difusa de una forastera joven con mi nombre, algo ida, vestida de gris, desnuda de brazos y rostro, empapada y sola en la plaza, protegía un objeto pequeño y oscuro – sé por sus lágrimas encubiertas que es una poseída del frío y la tierra, que ama a fatalidad lo profundo, lo perdido – Un pañuelo cubría su perfil, inclinada, por ratos deslizaba los dedos en las gotas que le caían del labio.

¿Cuánta ausencia alberga una única calle, un campanario? ¿Un único sitio poblado de palomas? Cortejándose encima de los tejados, otras serenando en ranuras y techos. Me abatía dulcemente esa escena – si tuviese que escoger un sitio para vivir alejada sería aquel – Mojada y sin frío, deseé locamente tener a Fabio cerca de mí, tomar sus manos tan distantes, a esa hora seguramente cumpliendo alguna comisión en Lima, sujetando una cámara como yo; quise timbrarle y me contuve. El fado más dolido de Cristina Branco rodó en mi portátil mp3 y todo adentro me crujió como una viga rota “meu amor, meu amor… meu corpo em movemento… de ser un propio elemento… meu passaro sinsento… meu limao de amargura”. Acaricié el viento e imaginé sus cabellos largos de reportero desenfadado, besarlo en lo ojos, tras esas gafas de marco oscuro, en la “r” de su boca que él pronunciaba como “g”.

Reaccioné, había tomado en la lluvia: flores, palomas, hojas, tejados, cinco retratos de un anciano, un hombre en secuencia de diez imágenes cruzando la plaza, tres autorretratos en el vidrio de la escuela, pero los más captados habían sido una piletita con un águila erguida y el cielo espeso.

De amor y derrumbes

¿Qué podía hacer al regresar húmeda a Lima? ¿Llamarlo y pedirle vernos utilizando algún pretexto estúpido? Seguí fija contemplando el horizonte verde… verde. De improviso, un estruendo agudo terminó por despertarme, sonó como truenos consecutivos, provenían del cerro, al frente, en la carretera. Y lo vi, el cerro se deshacía. A mi costado surgió la voz nerviosa de un policía “otro derrumbe… llama… llama a Lima”. La única mujer que en ese momento salía de su casa jalando a su pequeña hija, cerró de golpe la puerta, la niña lloró asustada y echaron a correr a la parte alta de la plaza. De súbito la calle principal, antes desierta, se llenó de gente. Bajé a prisa por las escaleritas de la comisaría, ya en la esquina que daba a la carretera una mujer gritó “señorita no vaya, no vaya, la otra vez también así… y volvió con más fuerza…” Minutos anteriores le había disparado al cerro en el momento que comenzó a caerse y no dejaría de hacerlo. Crucé el puente.

El panel “Bienvenidos a San Jerónimo de Surco” achatado en un lado por el golpe, aunque la peor parte la había llevado el paradero pues convertido en bloques verdes de cemento, yacía a fuerza de fierros astillados en la carretera. La gran roca que lo demolió, rodó hasta el río. El asfalto fue nada para la cólera de la naturaleza. Siempre bramando, el cerro insistía en hacer caer desde lo alto piedras de tamaño medio. Otra vez el tránsito bloqueado y yo invadida de miedo sincero, acaso porque sé que la vida es un chispazo efímero en la edad del tiempo, un disparo de flash al sol. Más de cincuenta fotos al desastre y regresé a Lima.

Mojada, con el corazón mojado también, en el camino me desfilaban imágenes; Fabio, lluvia, río, túnel, riel, valle, aire limpio, flor. Quizás lo que mejor se me asemejaba en ese momento, era esa piedra caída al río. Fabio. Golpe de luz. A memoria me vinieron algunas mentes muy antiguas y preclaras que hablaban del dolor de la tierra, de su cansancio tan vivo, ahora, sólo comparable con el derrumbe que sentía dentro de mí. Fabio, la primera vez en el computador de su casa, el jazz suave “tus fotos son buenas… es mejor hacer una sola foto buena que cinco fotos medianamente buenas…”. Él partiría lejos, y yo ya no lo llamaría como antes para pedirle que acabara de ser mi amante, mi única foto buena.

© galia gálvez retamozo

Derechos Humanos-Las lágrimas de Llusita

2009-04-04T00:58:53+00:00

Flores Raras

2009-03-21T21:51:44+00:00

Lejos si viajas hacia el sur

junto a la playa hay una casa con el tejado azul

y tres ventanas

si le ves dile que estoy bien

y que aún me acuerdo de lo fríos que encontré sus pies

en ese invierno oscuro tan extraño…

ahora se que su corazón estaba blindado

en cambio el mío era como un tambor aporreado

él me dijo: si vienes de paseo

me gustaría hacer noche envuelto entre tu pelo

por esos días que tuvimos en las manos

flores raras flores raras

¿Sabes? no me paré a pensar

mientras guardaba todas mis cosas

para correr detrás de una corazonada

ahora se que fue una estación en el viaje

y estas flores son solo lo que son

crecen salvajes y no saben lo que hacen

flores raras flores raras

Hace dos años le vi en un café

con una niña que hablaba francés

no dije nada, no me acerqué

todos los besos acaban por ser flores raras,

flores caras flores raras, flores malas...

Christina Rosenvinge
Álbum Flores Raras-1998

Juegos Sepia-

2009-02-19T01:34:08+00:00

En mayo con hermanito Adrian y sus primeros pininos de camarografo. Es que quiere ser fotógrafo y bombero de grande....